Poeta, pobre poeta

O café? Amargo demais. O dia? Deveras tristonho.

A coragem? Não se sabe pra onde, só se sabe que foi embora.

O coração? Feito o café. O poeta? Semelhante ao dia.

E o amor?

Deixou pregado na porta da geladeira um bilhete discreto, dizendo que não volta mais.

Infeliz poeta, que perdeu a poesia.

Pobre homem, abandonado por aquela que eternamente amaria.

Onde encontraria rimas, se não em mulher tão bela?

Onde mais procuraria palavras, se não nas conversas com ela?

Onde estaria a métrica, se não nas curvas que ela tinha?

Que versos seriam escritos, se não mais a chamaria de “minha”?

Um poeta de verdade, nunca perde a maestria.

E é com dor, papel e caneta; que cria uma sinfonia.

Sinfonia sem compassos, nem notas, nem instrumentos;

É um concerto de palavras, pra chorar alguns tormentos.

Poeta, pobre poeta, que perdeu a inspiração,

E no infortúnio do desamor, procura alguma razão:

Inefável é teu sentimento, tão repleto de incoerências

Pelo fim de um amor marcado por reticências...

“O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente”

         (Fernando Pessoa)