Pingos nos is

Eu fecho os olhos e estou em qualquer lugar.

Só que de olhos fechados ou abertos, eu me vi sentada na mesa da cozinha de madrugada, fazendo a idiotice de beber café até meu estômago ofender-se e vingar-se de mim. Não considerei nenhuma outra agonia, porém, enquanto buscava por uma explicação; qualquer uma que fizesse sentido quando eu acordasse de manhã.

A conclusão foi como se um século de asfixias viesse me buscar para um passeio. Como se eu aceitasse o convite.

Eu queria dizer que culpo você.

E, que ainda assim, o agradeço.

E queria lançar-lhe impropérios e vociferar tão ferozmente, até fazer-te detestar-me.

Mas, não. Não há você.

De todos a quem escrevi, nenhum ficou para ler. Não há ninguém a quem culpar ou agradecer há muito tempo. Só a mim. Acho que um novo anônimo me cairia bem. Mas meu melhor sorriso amarelo repele aproximação em demasia; e meu faz-de-conta já há tempos passou do tempo.

O caso é que não me importo por perder o sono um pouco mais. Deixemos o acaso cuidar das coisas.

Café, madrugada e solidão.